Amor sem nada em troca

E senti um amor imenso. Por tudo, sem pedir nada de volta. Não-ter pode ser bonito, descobri…  (Caio Fernando Abreu)

A Música Segundo Tom Jobim

Nosso Querido,   Antônio Carlos Brasileiro de Almeida Jobim, mais conhecido como Tom Jobim, foi compositor, maestro, pianista, cantor, arranjador e violonista brasileiro.

O músico que tem “Brasileiro” até no nome, foi um dos criadores da Bossa Nova e é considerado, até hoje, como o maior expoente de todos os tempos da música brasileira pela revista Rolling Stone.

Documentário

Em A música segundo Tom Jobim,  que estréia do dia 20 de  Janeiro.  De  Nelson Pereira dos Santos, você pode conhecer toda a história desse grande e espetacular músico em um documentário sem palavras e sem narração. Apenas com as melodias que ele criou.

O elenco reúne alguns dos maiores nomes da música brasileira e internacional, como Elis Regina, Gal Costa, Adriana Calcanhoto, Fernanda Takai, Diana Krall, Oscar Peterson, Chico Buarque, Frank Sinatra e muitos outros. Recomendado assistam.

Confira o trailer:

Viva la Vida

Porque a vida segue. Mas o que foi bonito fica com toda a força. Mesmo que a gente tente apagar com outras coisas bonitas ou leves, certos momentos nem o tempo apaga. E a gente lembra. E já não dói mais. Mas dá saudade. Uma saudade que faz os olhos brilharem por alguns segundos e um sorriso escapar volta e meia, quando a cabeça insiste em trazer a tona, o que o coração vive tentando deixar pra trás. (Caio Fernando Abreu)

O que aprendi com o pior jornalista do mundo.

Fonte:Revista Época

ELIANE BRUM

Na primavera de 2000, entrou na minha vida um personagem da literatura. Um repórter de um jornal europeu me procurou, por intermédio de uma colega, porque viria ao Brasil e queria fazer uma reportagem sobre prostituição infantil. Expliquei a ele que, para fazer algo que valesse a pena nessa área, ele precisaria de tempo e bastante trabalho. Por considerar a pauta relevante e uma repercussão no exterior importante, abri todas as minhas fontes e fiz contatos com outros jornalistas que trabalhavam com o tema em capitais nordestinas. Fiz, praticamente, uma pré-produção para que ele pudesse fazer a reportagem quando chegasse ao país. Mas ele não a fez. Passou uma semana entre São Paulo e Rio de Janeiro e, para meu espanto, publicou em seu jornal uma reportagem sobre meninas leiloadas em jogos no centro-oeste do Brasil, onde jamais havia colocado os pés. Não precisei investigar. O próprio jornalista me contou que havia copiado um texto publicado anos antes em um jornal do interior daquela região como se fosse seu. Segundo ele, com a anuência do autor. Publicou como se fosse o retrato do momento e como se tivesse estado lá.

Eu sabia que coisas assim aconteciam mesmo na melhor – e às vezes entojada – imprensa europeia. Mas jamais testemunhara. Até então eu e o jornalista nunca tínhamos nos visto. Fiquei tão indignada que marquei um encontro para dizer o que pensava olhando na sua cara. Quando cheguei ao bar, ele já estava lá, no longo balcão. Tinha em torno de 50 anos, talvez menos, um físico de mercenário e os olhos mais azuis que eu já tinha visto. Pedi uma taça de vinho e fiz de imediato o que tinha ido fazer. Disse que gente como ele fazia mal não só ao jornalismo, mas ao mundo. E que conhecê-lo tinha sido um desprazer.

O jornalista me ouviu como se eu estivesse contando o enredo de uma comédia romântica. Me provocou, com um sorriso de Humphrey Bogart: “Então, você sempre faz o que é certo?”. Em seguida, me contou que na guerra do Golfo foi tirado do banho do hotel, em Paris, para dar um boletim ao vivo na rádio – e deu, descrevendo a violência que não transcorria diante dos seus olhos. Enquanto o vinho encolhia na garrafa, ele foi desfiando uma longa lista de pecados jornalísticos. Acho que no início queria apenas me chocar, por me considerar uma espécie de virgem da imprensa dos trópicos. Aos poucos, porém, foi trocando a ironia pela amargura. E começou a parecer um homem perigoso de outras maneiras.

Nesta altura, algum leitor pode estar se perguntando por que eu permaneci lá, sentada ao seu lado. É uma boa pergunta. Acho que fiquei porque aquele personagem me fascinava. Ele parecia saído da literatura – e era da vida. E manipulava a vida real que deveria contar. Em certo momento, voltei a habitar o meu corpo e disse que sentia um profundo desprezo por pessoas como ele e que o mundo seria melhor se ele mudasse de profissão. E que, sim, estava na hora de eu ir embora.

Ele então me olhou com aqueles olhos quase transparentes e disse:

- Vou te fazer uma proposta. Só por um dia, eu vou fazer o bem desde o momento em que acordar até a hora de dormir. Em troca, você vai fazer o mal em todas as oportunidades. Amanhã, um dia apenas, viveremos este pacto.

(Pare de ler por um momento, agora, e pense por pelo menos um minuto nessa proposta, como se ela fosse feita a você. Pense com a mente aberta e com a honestidade que só temos com nós mesmos, na sala privada, trancada à chave, de nossas reflexões secretas.)

Disfarçando meu desconcerto, respondi que ele soava como um péssimo Mefistófeles e que seria um ator ainda pior do que era jornalista. Pagamos a conta, e o vi desaparecer na escuridão da rua. Naquele momento, ao vê-lo meio curvado e atormentado sobre o próprio corpo, ele parecia mais o Mister Hyde, de Stevenson, do que o personagem imortalizado por Goethe. Peguei um táxi e fui para casa. Naquela época eu morava sozinha e passei a noite de olhos estalados sobre a cama feita. Ele tinha me perturbado.

Enquanto atravessava a madrugada em uma espécie de transe, eu imaginava como seria levantar no dia seguinte e escolher fazer o mal. Nada muito complexo e com muitas nuances, apenas o mal mais trivial. O que talvez pudéssemos chamar de pequeno mal, amplamente praticado e pouco confessado. Chutar em vez de acariciar o gato, apontar o bigode que a colega de trabalho descoloria no esforço de que ninguém o descobrisse ou a calvície que um amigo se esforçava por disfarçar, humilhar os que estavam abaixo na hierarquia, disseminar comentários cruéis sempre que tivesse oportunidade. Por escolha.

Era como se embriagar de liberdade. É claro que, como todo mundo, eu já havia praticado pequenos atos de maldade. Mas raramente como opção consciente. Em geral meu histórico de maldades, maior na infância e na juventude, contém deslizes e omissões – seguidas por um sentimento de culpa que me impingia bolas de ferro no espírito ao perceber o que havia feito. Pensar que eu podia escolher fazer o mal era algo perturbadoramente sedutor.

No dia seguinte, entorpecida de sono, eu já sabia que seguiria tentando ser a melhor versão de mim mesma. Mas jamais me esqueci desta história – e da inquietação com que ela me assinalou. “Olhos Azuis” – é assim que eu chamo esse enigmático personagem que assaltou meu sossego numa noite da primavera de 2000 – me fez enxergar algo sobre mim. Não algo como tema de um debate filosófico, onde as palavras nem sempre se sujam com as tripas, mas algo como uma possibilidade encarnada na vida. Suas palavras deformadas me deram um vislumbre da liberdade. E eu corri dela o mais rápido que pude.

Eu soube ali que não poderia escolher praticar o mal. Eu só poderia escolher praticar o bem – o que implica descobrir a cada passo o que isso significa. Se eu não sou livre para escolher praticar o mal, então eu seria livre para escolher praticar o bem? Não. Ou há escolha – ou não há escolha. Não pode haver escolha só para um lado. Desde então, marco esta noite como aquela em que eu perdi a ilusão da liberdade graças a um dos piores jornalistas de todos os tempos.

Penso que nossa liberdade é limitada e que, como dizia Nietzsche, o livre arbítrio não existe. Explico, do meu jeito. Temos arbítrio, mas ele está longe de ser totalmente livre. Cada escolha nossa é não só baseada em prós e contras, mas também em influências externas e internas. No lado de fora, a cultura e os valores da época em quem vivemos, o meio onde nascemos e onde nos fizemos adultos, os desafios materiais que a sobrevivência nos impõe. No interior, nosso vasto inconsciente nebuloso, nossas pulsões, o dentro que está além do nosso controle.

 Nosso estar no mundo – e em nós mesmos – elimina a possibilidade do livre arbítrio. Mas a imperfeição desta liberdade não nos absolve do arbítrio. Se, ao contrário, caíssemos no outro extremo, o de que nossas escolhas são totalmente determinadas pela cultura ou pela genética ou pelas nossas necessidades de fins que permitem todos os meios, nos colocaríamos além de qualquer responsabilização. Seríamos como marionetes de uma guerra de desrazão por almas que não temos.

Como aquelas pessoas que bochecham a boca com o discurso da liberdade de prateleira e, sempre que possível, responsabilizam o chefe pelo mal que fazem, com a justificativa de que estão cumprindo ordens. Delegam a responsabilidade pelos seus atos, quando mesmo o mais cativo entre nós ainda tem uma estreita margem de escolha. Nossa vizinhança está cheia de gente como Adolf Eichmann, o oficial nazista responsável pela logística do extermínio dos judeus. Em seu julgamento, o nazista surpreendeu o mundo porque, em vez de um monstro sanguinário, se revelou um humano medíocre e mais semelhante do que diferente daqueles que o assistiam. O episódio foi analisado com brilhantismo por Hannah Arendt em “Eichmann em Jerusalém – um relato sobre a banalidade do mal” (Companhia das Letras).

Penso que a resposta não está nos extremos. Se a liberdade é tão fugidia que nos escapa a cada momento, maior deve ser a nossa ânsia de buscá-la. Desde que Olhos Azuis tentou me provar que eu tinha tão pouca escolha de fazer o bem quanto ele de praticar o mal, ainda que nossos imperativos fossem opostos, passei a perseguir com muito mais empenho um jeito de viver que tornasse minhas escolhas mais minhas, mesmo sabendo que jamais serão totalmente minhas.

Quando tratamos a liberdade como um bem adquirido ou um direito consolidado, penso que corremos o risco de perdê-la lá onde ela efetivamente está: nas bordas. Se a aceitamos como mercadoria – como uma velha calça azul e desbotada, ainda que novíssima, com rasgões de fábrica e com uma etiqueta que lhe multiplica o preço – nos perdemos dela porque deixamos de procurá-la. Quanto mais fácil e dada a liberdade está, mais nos afastamos dela.

A liberdade é uma coisa séria – e muito mais séria é porque jamais a teremos por completo. Ao contrário do que Olhos Azuis insinuou, a liberdade não se torna algo menor porque inalcançável – mas maior e mais vital porque nos escapa. A liberdade exige – e cobra – nossos melhores esforços.

Penso que a melhor forma de tornar nossas escolhas mais nossas é também a mais difícil: duvidar o tempo todo de nossas certezas. Duvidar de nossos porquês mais óbvios. De nossa rotina estabelecida, de nossos velhos hábitos, de afirmações como “eu sou assim” ou “fulano nunca vai mudar”. Duvidar de que a vida tenha de ser de uma determinada maneira ou de outra. Duvidar de nossas crenças mais profundas, duvidar de nossas necessidades de consumo. Duvidar de que não exista um outro jeito de viver nem um outro mundo melhor que este a ser construído. Duvidar de gente que diz que está fazendo algo para o nosso bem. E mais ainda se essas pessoas estão em lugar de poder. Duvidar quando a gente diz que está fazendo algo para o bem do outro. Assim como a liberdade, o bem não tem respostas óbvias.

Duvidar não é um exercício fácil. É um ato de resistência internamente tão exaustivo – e tão perigoso – quanto atravessar o Atlântico num barco a remo. Escolher duvidar como caminho para alargar nosso estreito espaço de liberdade é uma boa meta para 2012. Só os escravos de espírito têm certezas de concreto armado. Quem anseia pela liberdade, ainda que imperfeita, escolhe tornar-se um colecionador de dúvidas.

Com o passar dos anos, Olhos Azuis foi perdendo sua aura de personagem clássico da literatura em minha memória. Bem aos poucos, ele tornou-se uma figura triste, quase patética. Que, como muitas figuras tristes, quase patéticas, tinha um bom emprego e o pequeno poder de mentir em larga escala. Nunca mais ouvi falar no seu nome. Mas sou grata a ele por ter me arrancado algumas certezas. Ao escolher duvidar dele e de mim, simultaneamente, acessei uma experiência mais profunda. Escolher o que fazer com nossas lembranças é um flerte com a liberdade. É arbítrio, quase livre.

ELIANE BRUM -  Jornalista, escritora e documentarista. Ganhou mais de 40 prêmios nacionais e internacionais de reportagem. É autora de um romance - Uma Duas (LeYa) - e de três livros de reportagem: Coluna Prestes – O Avesso da Lenda (Artes e Ofícios), A Vida Que Ninguém Vê (Arquipélago Editorial, Prêmio Jabuti 2007) e O Olho da Rua (Globo).  E codiretora de dois documentários: Uma História Severina e Gretchen Filme Estrada.

Cleo

Sinopse: Helen estava na casa de uma amiga quando recebeu a notícia: Sam tinha acabado de morrer. Ainda pensou que Sam fosse um familiar qualquer distante, mas não, era mesmo o seu Sam, o seu filho mais velho: morreu atropelado, à frente do irmão mais novo. O mundo de Helen começou a ruir. Noites sem dormir, pensamentos suicidas, uma depressão profunda. Enquanto, à sua volta, a família se deixava levar pelo desespero, pelas discussões, pela tristeza infinita de perder um ente querido. Até que um dia bateram à porta. Era uma vizinha, trazia no colo um gato ainda bebê. Helen já nem se lembrava. Um mês antes tinha ido com os filhos ver uma ninhada, e prometera a Sam que lhe daria um dos gatinhos. E ali estava ele, uma impertinente bola de pêlo preto. O seu primeiro impulso foi rejeitar de imediato aquele pequeno intruso. Mas então viu Rob, o seu outro filho, a acariciar o bichano. E pela primeira vez em muito tempo, viu-o sorrir… Cleo tinha chegado a casa. E aos poucos começaria a devolver àquela família a alegria de viver.

Passei na Livraria Cultura com minha namorada quando observo  a capa do Livro Cleo, já tinha visto mas não tinha ele em Português não exitei e comprei  logo ele já entrou na Lista dos que seriam lido nas férias. Que belo enredo, pois a história de uma linda gatinha preta que ajuda a trazer a alegria de volta à uma família após uma catástrofe é algo que eu não poderia perder. Pois sou gateiro e como bom gateiro não iria perder uma história dessas.

Helen Brown é uma jornalista neozelandesa e "Cleo" nada mais é do que a história de sua vida, sempre baseada nos ensinamentos diários da gatinha.

Helen tinha dois filhos, Rob e Sam, este último era um amante de animais,  e implorou para que sua  mãe lhe desse uma gatinha, a qual eles foram escolher e ele deu o nome de Cleo. Acontece que a gatinha ainda era muito bebê e necessitava desmamar, então ainda demoraria uns dois meses para eles poderem levar a gatinha para casa. Nesse meio tempo ocorre o inconsiderado: Sam morre atropelado. Um mês após a precoce morte de Sam aos nove anos, a gatinha que ele tanto havia pedido chega, e com sua graça e alegria de um filhote consegue tirar o primeiro sorriso de Rob - irmão caçula de Sam - após a morte do irmão.

Diante dessa situação e apesar de relutar, Helen não teve outra opção senão concorda com a presença da gata em seu Lar.

"Amar é, no final das contas, perder. O contrato tácito que chega junto com qualquer bicho de estimação é que eles provavelmente morrerão antes de você. E quanto mais você é dedicado a eles, mais dor a partida inflingirá. Abrir meu coração para Cleo seria como colocar um órgão já avariado numa pista de aeroporto e convidar os aviões a pousarem sobre ele".

Após Cleo chegar no Lar de Hellen  tudo muda na vida da família. A pequena gatinha traz lições freqüentes  de amor, amizade, carinho, alegria, elegância e  determinação,  e espelhados no comportamento de Cleo, a família inicia sua jornada no caminho da recuperação, buscando reerguer-se novamente após a catástrofe.

"[...] Depois de terem beneficiado nossa saúde física e emocional por milhares de anos, eles merecem ser reconhecidos. Os egípcios é que estavam certos: um gato é um ser sagrado."

A conexão de Rob com Cleo é admirável. O menino começa a sonhar com a gata e até conversar com ela. A conexão entre eles faz com que sua vida se transforme completamente, apesar da grande tristeza que sempre levará em seu coração pela morte do irmão, Cleo ajuda Rob a encontrar a si mesmo e ser feliz.

Os ensinamentos transmitidos por Cleo são tão bons e ao mesmo tempo tão verdadeiros que me fez pensar em quantas lições diárias nos podemos aprender com nossos gatinhos, como por vezes, nós, humanos, acabamos por dar tamanho mérito a coisas tão pequenas e acabamos por deixar de ver outras coisas que nos estavam tão próximas. Quantas amizades fazemos por causa dos nossos gatos? Quanto de nossa atitude para com a vida muda após termos um gato?

"Cleo presidiu sobre nossa família por quase vinte e quatro anos. Ela nos ajudou a curar mágoas que eu achava que nunca iríamos nos recuperar".

Tenho a  certeza que todos os gateiros  sabem o quanto nossos gatinhos são sábios e aprendemos  com eles diariamente. Sabem que nos nossos piores momentos eles estão ali, sempre prontos para ronronar em nosso colo ou fazer alguma graça para nos divertir, bem como nos nossos melhores momentos, eles sabem celebrar conosco.

Porém, para aqueles menos gateiros que acabaram passando por aqui podem estar se perguntando como uma simples gatinha preta pode ser tão significativa a ponto de ajudar uma família a reconstruir sua vida. Se você está pensando exatamente isso, este livro é para você, que talvez não seja uma pessoa muito chegada à gatos, mas garanto que ao terminar de ler a última palavra deste livro, a vontade de adotar um gatinho será inelutável.

Leiam eu recomendo!!

Gosto

O importante, o irreversível, o definitivo, o claro nessa história toda é que eu gosto muito de ti. Muito mesmo. Não adoro nem venero, mas gosto na medida sadia e humana em que uma pessoa pode gostar de outra, O resto é detalhe.

(Caio Fernando Abreu. Carta a Hilda Hilst)

Saramago

Olha estava andarilhando com minha namorada da FNAC, Quando vejo uma Biografia de José Saramago in memoriam /  escrita por João Marcos Lopes custava tão caro mas como os livros estão em saldão não resisti COMPREI, não vou ler agora mas ele já esta na lista de livros a serem lidos esse ano. Que afinal essa lista só vem crescendo...

Nesta biografia, escrita por João Marques Lopes, é apresentada a vida de José Saramago, desde o seu nascimento na Aldeia da Azinhaga, Golegã e também a sua obra, desde as Crônicas d'A Capital e do Jornal do Fundão, até 'Caim'.